Barco

O encanto dos recantos dos peixes mortos,

Pequenos coloridos que os carregam

Como são belos, não pela morte,

Mas pela percusso de sua beleza na água

Sempre vindos da morte do verde.

Feitos pelo sangue das árvores

mas belos, sim, se pensando pelo fim,

onde o colorido reverte o mal e belo se torna.

Assim desliza no sol, desliza nas árvores

Desliza nas montanhas, altas, sereno e tranquilo

as vezes sobre o sol, as vezes sobre si mesmo.

Pelo reflectido onde na verdade desliza.

Como pode desperta o ir e vir, onde pé não vai?

Sem você não se chega, o colorido recanto da morte.

Sua matéria prima de sangue das árvores

Desliza sobre o reflexo, cada hora um sentido.

Quando parado e preso és belo

ancorado no firme belo também.

Sempre em si o mesmo

mesmo sem ser refletido.

Em todo percurso leva a fantasia

Sobre a densa madeira, com redes de pesca.

Com os fies alimentadores da destruição do total

Sempre leva, não se vinga rápido.

Para diante dos que espera, busca uma paz.

Vai pela vida.

Desliza na morte.

Sobra a vida.